UM CASO ENTRE OUTROS

Água na Revolução

Antunes Ferreira

Entrou na sala, a malta não lhe ligou nenhuma, encolheu os ombros, sentou-se à secretária e pigarreou. A assembleia discente continuou na reinação, nem devia ter ouvido o som seco que lhe saíra da garganta, os Tara Perdida e a Rihanna eram mais do que emocionantes a nível musical, tinham ambos actuado em Lisboa recentemente, esgotado o Pavilhão Multiusos.

Messi ou Ronaldo?

Coisa complicada era o confronto entre o Cristiano Ronaldo e o Messi, qual deles seria o melhor do Mundo, tudo indicava que o Argentino ganharia de novo, ainda por cima fazendo parte do Barcelona com o Pep Guardiola ao leme. O Mourinho, esse, que apesar de ansiar voltar a Inglaterra, dizia que estava no melhor clube do Mundo, o Real Madrid era o Real Madrid e…

Aquelas miúdas que tens no Facebook são bué da giras. E as conversas delas são mesmo fixes. Há uma, a Helena que tem cá uma estampa e anda a atirar-se a ti. Ganda cena. Nada disso, meu, mas eu gostava que fosse. Gostava, não gostava, tu és um malandro, não te apresentava a minha irmã, nas tintas, eu até já a conheço, estivemos na 24 de Julho, foi a Marta que ma indicou, um chuto juntou-nos, coisa leve, que eu não gosto da pesada e ela também não.

Levantou-se, tentou acalmar os ânimos, fez-se um simulacro de silêncio. A caminho do final do ano, começou, temos de ter consciência do Mundo em que vivemos, da sua complexidade, da sua diversidade, das diferenças abissais no que toca às sociedades, ou seja das desigualdades, do fosso cada vez maior entre ricos e pobres. E em Portugal é abissal, o maior da Europa ou coisa que o valha.

O retrato do Che

O retrato do Che voltava a perfilar-se pendurado numa voluta cerebral, a boina estrelada, a barba rala, o idealismo no semblante, o vermelho da esperança – e da confiança – plantado a esmo. O mesmo que tivera orgulhosamente colado na parede do seu quarto de estudante, o mesmo que o levara aos comícios embandeirados, o mesmo que o inspirara nas exaltações das RGA’s e do Luto Académico, o mesmo ainda que transportara no coração aquando do alojamento, aprazo, no quartel da Polícia Móvel em Paço de Arcos.

Consolidara-se o sossego. Alunas e alunos entreolhavam-se, que raio de cena, esperavam umas merdas sobre a amplitude de um dado ângulo é um radiano. E em graus a amplitude desse ângulo…, ou no quarto quadrante as razões trigonométricas são todas negativas, ou mesmo, a tangente é crescente no 2º quadrante e o sem o é decrescente no 4º quadrante. E vinha o stôr com esse conversa das desigualdades e do Mundo e da sei lá mais o quê… Porquê?

Aníbal Serôdio, no Cartão de Cidadão o nome completo era Aníbal Manuel da Costa Serôdio, com holograma à parte e foto de presidiário, dava aulas desde 1977, nascera em 51, tudo já do século passado. Matemática. E, por vezes Desenho, porém fora tempo. Correra Escolas Secundárias, antigamente eram liceus, quando puto andara no Pedro Nunes, vivia com os pais na Rua de São Bernardo, ali ao lado, separados pelo Jardim da Estrela.

O Pedrinho da Bandeira...

Era no tempo do Pedrinho da Bandeira, alcunha dada pelos alunos à estátua do descobridor do Brasil que empunhava denodadamente o estandarte real, empoleirado num pedestal sem grandes artifícios. E que se encontrava plantado na esquina do edifício com o nónio de patrono, um invento do titular Petrus Nonius, daí o nome do instrumento de medição, matemático que chegara à cátedra de Coimbra, o must de então, ou seja do século XVI.

As voltas que o Mundo dá, estava agora no mesmíssimo edifício, do outro lado da avenida Álvares Cabral, já fora também Pedro, era o jardim-escola João de Deus, de manhã as mamãs e os papás depositavam os rebentos, causando uma confusão no trânsito, já de si muito embrulhado, principalmente a horas matinais. E, perseguição ou fado, era o ensino da matemática, de que os alunos não gostavam geralmente, o seu quotidiano, cinco dias por semana, aos sábados e domingos folga e pantufas. Agora, já também não.

Divorciado, um casal de filhos, cada um para o seu lado, Jorge radicado no Quebeque, Schefferville, onde fazia um frio do caraças, a gente usava luvas e botas com aquecimento, ligadas durante a noite à tomada de corrente, e era a capital da caça ao caribu; Manuela em Guimarães, vivia e desempregava por lá, fora contabilista chefe de uma fábrica de cutelaria, o patrão arrancara para a falência, os trabalhadores também, mas ele continuava a viver na sua modesta vivenda mansão, 12 quartos, um quarteirão inteiro, piscina, jacuzzi, court de ténis, dois Mercedes, um BMW, um Porshe Carrera e, pasme-se, um Maseratti amarelo, todos falidos, obviamente.

Os despedidos sem qualquer indemnização, muito menos aviso prévio, numa manhã cinzenta tinham chegado à fábrica esventrada de maquinaria, e a Manuela nem encontrara o apara-lápis que tinha na secretária transformada em nada, uma coisa eléctrica, a pilhas, que fora oferta da esposa do proprietário num dia de anos qualquer. No Tribunal do Trabalho, o processo caracoleava no caminho da prescrição.

Passos Coelho emigrante...

Pois, o que eu vos estava a dizer era que - retornara à aula supostamente de trigonometria, aterrara do voo da recordação – o que eu vos estava a dizer era que a sociedade em que vivemos é assim, desalmada e madrasta, o Mundo estava roto e o rei ia nu. E se não queriam abandonar a «zona de conforto» e emigrar de acordo com um secretário de estado, reiterado pelo primeiro-ministro e por um deputado europeu e por... (até já tinham aparecido montagens do Passos Coelho, com as malas de cartão, tipo Linda de Suza) tinham de fazer a revolução, claro, no bom sentido da palavra.

O pessoal suspenso, quase parava a respiração, não havia moscas, se as houvera ouvir-se-ia o bater das asas delas, embasbacado, mirava-o, testas franzidas, sobrancelhas frisadas, em gente jovem era um espanto vê-la assim. Serôdio quedou-se, ele também vogando no suspense, vinham os pássaros do Hitchcock a pairar ameaçadores, intimando a plateia e quiçá o realizador/professor. Pelo menos, tentando.

Um moço escanzelado, os jines de cós baixíssimo, à moda, viam-se-lhe os slipes cremes e o princípio do rego das nádegas, levantou-se, stôr, como fazer a revolução? Aníbal começava a responder, com o Mao Tsé-Tung, hoje Mao Zedong, tinha sido a cultural e…, pois, mas isso foi na China, os comunistas contra o Chiang Kai-Shek, a Grande Marcha e bla-bla-bla, mas, agora e aqui, como fazê-la?

O Tales do teorema

Um berbicacho, agora é que eram elas, engoliu em seco e, mas uma catraia decotada, ergueu a mão, tábua de salvação inesperada, um naufrago tem de se agarrar a tudo, se não tiver bóia por perto é um sarilho. Diz, Paula, espero que possas contribuir para o tema – os senos e os co-senos estavam arrumados até mais ver, o Tales do teorema, idem – que não é fácil, mas é actual, penso eu, senão não o teria trazido à baila.

Stôr, o que eu queria contar era uma estória que um tio meu também contava. Ele tinha participado numa coisa qualquer, num 25 de Abril, não sei muito bem o que foi, mas ele dizia que fora uma revolução. Eu não sou muito de geografia, por isso… Pois, ele era oficial miliciano e estava de serviço a um quartel, nem sei bem onde. Eu não tinha ainda nascido, diziam-me, portanto não estava lá.

Serôdio, indeciso entre a reprimenda, então nem sabe o que foi o 25 de Abril, e a interrogação, optou prudentemente pela segunda. Sim, e depois?, depois passou um sujeito com um carrinho de mão coberto com uma lona e os soldados alto lá, perguntaram-lhe o que é que ele trazia ali. E o homem, arregalando os olhos, parou por segundo e depois disse – a… água.

Bomba de água

Filho da puta, com que então água? Já vais ver como elas te mordem. Aos gritos do civil, o meu tio veio ver o que se passava, parou a carga de porrada e mandou destapar o carrinho. Onde se encontrava, tranquila e queda, uma velha bomba de tirar água. Você é uma besta, escusava de ter levado a tareia que levou, tinha dito logo o que era, e não se falava mais nisso. Seguia o seu caminho em paz.

Mas o cidadão, se…se…se…nhor al…al…al…feres, se eu, se eu, ssse eu di…di…disse…sse bom…bom…bom…ba, já nem…nem…nem di…di…di…zia água. Stôr, disse o meu tio que há momentos em que pior que ser mudo é ser gago.

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NE – Mais um exemplo de «adaptação» de estória com alguns anos, mas com piada q.b., digo eu. A transpiração sobreleva, efectivamente, a inspiração.   

HEEEEEEEELLLLLLPPPPP!!!!!!!!!!   

Estou a ter muita dificuldade - e até mesmo alguns casos impossibilidade - de postar comentários em bastantes blogues, porque, em vez de aparecer o meu nome no quadrado onde devia estar para confirmar a postagem, sai a mensagem ESCOLHA O PERFIL, com a setazinha para clicar e, PUF!, não vem nada e o suposto comentário, repito, PUF!!!

Cito aqui alguns dos casos. BLOGUES DE: Profamigo e casto Confrade; Catarina de Toronto; Teresa das Crónicas, Tecas e mais. Alguns, depois de repetir milhentas vezes as tentativas de postar, aceitam, mas com muita relutância e, presumo, com um certo ar de condescendência do tipo, desta vez passas, mas lá em casa levas mais...

Para que possa contactar com os que me queiram receber, solicito o obséquio de me enviarem os respectivos imeiles. Muito obrigado. 

E, de acordo com Sua Insolência o Senhor Presidente da República, desejo a todos que 2012 seja... o melhor possível