CONVERSAS DIVERSAS

Os meus cantos

Maria (Alves Correia) dos Alcatruzes
Há muita espécie de cantos. Desde os dez de “Os Lusíadas”, os cantos da mesa, o canto lírico, o canto dos pássaros e passarões, o canto da nossa tristeza, sei lá quantos! Os meus cantos são outros. São lugares, são sítios que escolho como meus e, que não cedo a ninguém.

Em pequena, na casa onde nasci, tinha dois cantos meus. Um, entre o guarda-fatos da minha mãe e a parede, onde me escondia quando alguma coisa me aborrecia. O outro, sob a mesa da casa de jantar, onde com a ajuda do meu irmão, montava a minha casa de brincar. Na Quinta do Carregal, era na liberdade de um espaço livre e seguro com a Ria ao fundo, que escolhia os meus refúgios. Ora num galinheiro desactivado, ora nas pequenas casas espalhadas e abandonadas, ora sob as mimosas.

À noite e nos dias de chuva e frio, o canto da grande lareira da sala. Aí, meia deitada em almofadas, olhava o lume, lia um livro, sonhava. Mais tarde, na casa do Porto, era no quarto de águas-furtadas do sótão, que me refugiava. Fui Anne Franck, fui “A Princesinha”, fui Marie Curie, nesse canto. Escutei Brel, Aznavour, li “Os Maias” às escondidas, fumei cigarros, imaginei revoluções, sonhei amores de caixão à cova.

Desta casa, em que moro há 41 anos, fiz o meu canto. Mas dento dela, há subcantos. Este onde estou agora, com o computador à frente e, onde passo muito tempo, a minha sala onde estão parte dos livros (os outros estão pela casa toda), os velhos móveis dos meus avós, quadros bordados à mão, velhas peças, lembranças de amigos, fotos de mortos e vivos que amo, um monte de coisas que só comigo falam. Esse é o canto da memória, o canto da nostalgia e da saudade. Cantos, refúgios, quem não os tem? A velha casa por onde andamos às escuras sem tropeçar nos móveis, o sofá a pedir reforma, mas que já tem a forma do nosso corpo, o tacho antigo em que fazemos arroz doce.

E o outro canto, o mais doce de todos, os braços que um dia me apertaram com paixão e hoje me amparam as dores físicas e a tristeza com uma ternura imensa. É esse o canto em que me sinto melhor.

NE – 1) Eis aqui, depois de uma ausência notada - e em boa parte por culpa minha que me atrasei na postagem e tive até de lhe pedir uma segunda via, com as minhas desculpas - a nossa Maria Alcatruzeira. E trazendo à colação o seu adorado Santo João. Que canto – e que canto. Docinho como o algodão de feira. Ó Maria, vê se não te demoras tanto. Já está.


2) Veja a Autora, a citação que lhes faço na resposta ao cumentário, com o , do escrito da Ana..ónima Salinas, sem s, sobre muá. E aproveito o ensejo para avisar a malta, kéoke faz falta, que tenho no prelo e em fascículos a estória do meu encontro com o Senhor Lech Vałesa (Vauensa, porque o ł em polaco é ua…, okeu sei, tadinho) em Gdansk. A seu tempo e aos bocadinhos – que a estória é longa. Assim ma aturem; daí este aviso prévio – para se precaverem. Atempadamente. Esperem pela pancada...